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自己小时候偷吃禁果的故事

偷尝第十三个夏天

七岁那年,我发现阁楼有个上了锁的旧木箱。

趁大人午睡,我偷来钥匙打开它——

里面竟装满妈妈年轻时的情书和日记。

我像啃青苹果般囫囵吞下那些炽烈字句,

却在最后一页看到自己的名字:

“若孩子知道她的诞生源于一场算计…”

楼下突然传来妈妈的脚步声,

而我手中的手中的信纸正簌簌发抖。

那座钟,在记忆里总是停在下午两点半。

七岁的夏天是被蝉声粘住的。白花花的日花的日头晒得柏油路面发软,空气里浮着细小的尘埃,像一群永远找不到落脚点的倦鸟。整个世界都在午睡。除了我,林晚。

我们家那时候住在爷爷留下的老房子里,带一个幽暗逼仄的阁楼。入口。入口藏在我卧室天花板上,拉下一截颤巍巍的木梯,灰尘混合着老旧木材与时光积存下来的、无法形容的气味便会扑面而来。那上面堆满了蒙尘的旧物,断腿的椅子、椅子、泛黄的报纸、一口沉默的黑皮箱,还有那个木箱。

那只木箱是不同的。

它就缩在最深的角落里,被一块灰扑扑的绒布盖着,像是刻意要隐藏起来。暗沉沉的柚木,边缘包着锈蚀的铜角,挂着一把老式的黄铜锁。锁孔很小,黑黢黢的,像一只充满秘密的眼睛,冷漠地回望着每一个窥探者。我曾问过妈妈,那里面装着什么。她当时正在择豆角,头也没抬,语气是一种过分轻飘的随意的随意:“都是些没用的旧东西,废纸罢了。”可她搭在膝上的手,指节却无意识地蜷了一下,蹭掉了一点并不存在的灰。

就是那一瞬间的停顿,让我确信她在撒谎。孩子的直觉有时候有时候精准得可怕。

钥匙是在一个星期后发现的。妈妈有一个专门放零碎物件的饼干盒,那天她让我去里面找一颗合适的合适的纽扣。我在一堆顶针、橡皮筋和褪色的糖纸底下,摸到了它。冰凉,沉甸,带着齿痕清晰的触感。我的心跳毫无征兆地漏了一拍,偷偷攥在手心,沁出一层薄汗。

行动定在那个连蝉都噤了声的午后。爸爸震天的鼾声从主卧传来,妈妈的房间里则静悄悄的,想来也已熟睡。屋子里只有挂钟秒针行走时单调的“滴答”声,衬得四周愈发空旷寂静。

我赤着脚,猫一样溜回自己房间,轻轻放下通往阁楼的木梯。每踩上一级,木头都发出不堪重负的呻吟,在我听来如同惊雷。灰尘在从地板缝隙透进来的几缕光柱中狂舞。

阁楼比记忆中更闷热,空气凝滞得像胶水。我直奔角落,掀开绒布,木箱静静待在原地。握着钥匙的手有些抖,试了两次才对准锁孔。“咔哒”一声轻响,在绝对的安静里清晰可闻。锁舌弹开,心脏也跟着猛地往上一蹦。

箱盖掀起时带起一阵陈腐的风。映入眼帘的眼帘的,首先是几张颜色黯淡的彩色照片。最上面一张,是一个穿着白色连衣裙的年轻女孩,站在一片灿烂的花田里,歪着头笑,眼睛亮得惊人,长发被风吹起,拂过光滑的脸颊。我辨认了好一会儿,才从那模糊的五官轮廓里,找到一丝属于母亲的影子。可照片里的她,陌生得像个天使。

照片下面,就是信。一摞一摞,用红色的毛线或牛皮纸绳仔细捆好,码放得整整齐齐。信封大多已经泛黄发脆,散发出一种混合着霉味、淡淡墨香,以及某种早已消散的、属于年轻身体的芬芳气息。我小心翼翼地拿起最上面一捆,解开系解开系着的红线。

信的开头,通常是:“亲爱的菁”,或者更热烈一些,“我的菁”。落款永远是同一个名字:“远:“远”。

我就地盘腿坐下,背靠着那口冰冷的黑皮箱,开始了人生第一次真正意义上的阅读冒险。起初,那些字句对我而言是生涩的,像隔着一层毛玻璃。满篇的思念,“彻夜难眠”、“魂牵梦萦”;笨拙又真诚的赞美,“你的眼睛像星星”,“笑声是最好听的音乐”;还有一些关于未来的、不切实际的畅想,“我们要去海边看日出”,“在院子里种满你喜欢的蔷薇”……

我像一个初次偷喝酒的人,起初只是小口啜饮,很快便控制不住地大口吞咽下去。那些炽热的、滚烫的词语,穿过近十年的光阴,灼烧着我七岁的认知。原来,那个平日里会因为菜价涨了几毛钱而蹙眉、会因为我弄脏衣服而低声责备、身上总带着油烟味的主妇妈妈,曾被人如此珍重地、捧在手心里爱过。她被称作“缪斯”,是“生命里的光”。这种强烈的反差让我头晕目眩。

随着阅读的深入,信的内容不再仅仅是风花雪月。开始出现现实的棱角。“远”的信里提到家里的反对,说他母亲嫌菁家境普通,配不上他们家。“你父母那边呢?态度有没有松动?”他在一封信里这样问。

然后,在一个日期标注得格外清晰的信封里,我只找到薄薄一页纸。上面的字迹不像以往那样流畅,显得有些急促和……紧绷。

“菁,时间不多了。我必须尽快安定下来,家里催得太紧。那个人(他提到了一个名字,王志刚,是我父亲的名字),他老实,工作稳定,他父母也很喜欢你。这是目前最好的选择。”

“……上次跟你说的方法,你考虑好了吗?机会难得,他下周出差会路过你在的城市,一定要把握住。只要一次,就一次,怀上孩子。有了孩子,结婚就顺理成章了……”

“我知道这不对,很委屈你。但为了我们的将来,这是唯一的捷径。等我们结了婚,站稳脚跟,一切都会好起来的。我会对你负责

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