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一次难忘的考试作文

第一篇：病床上的考卷

记忆里的考试有很多次，但最难忘的那次，试卷是在医务室的病床上写完的。那天的阳光特别晃眼，我攥着被冷汗浸透的准考证，站在考场外的走廊上，胃里翻涌的疼意比任何考前紧张都更清晰——我知道，这次考试注定和以往不同。

那是学期末的重要联考，考前一周我就开始认真复习，连错题本都翻得起了毛边。可考试当天清晨，我刚吃完妈妈煮的热粥，突然一阵剧烈的腹痛袭来，额角瞬间冒出冷汗。妈妈急得直搓手，要带我去医院，我却咬着牙摇头：“今天考试，不能缺考。”最后我们商量好，先去学校，实在撑不住再去医务室。

坐在考场里的前二十分钟，我还能勉强集中精神。可做到数学大题时，胃里的疼像有条小蛇在扭，额头的汗滴啪嗒啪嗒掉在草稿纸上。监考老师注意到我的异样，走过来轻声问：“同学，要不要去医务室？”我攥着笔的手直抖，却还是小声说：“再…再等等。”直到眼前的字开始重影，我才举手报告。

医务室的床有些硬，消毒水的味道呛得人鼻子发酸。校医给我打了一针缓解疼痛的药，又打电话通知了班主任。我迷迷糊糊躺着，突然听见门被轻轻推开，班主任抱着一摞试卷站在门口：“刚才和考点申请了，给你单独补一场考试。”我愣住：“现在？”她笑着点头：“你状态好点了就开始，时间我们给你留着。”

那两个小时过得很慢。我半靠着枕头，每写几个字就要停下来缓一缓。班主任搬了把椅子坐在旁边，偶尔递来温水，却始终没催过我。阳光透过窗户斜斜照进来，在试卷上投下一片暖黄，我忽然觉得，比起考卷上的分数，此刻这种被理解、被守护的温暖更珍贵。

交卷时，我的手还在微微发抖。班主任收走试卷，轻声说：“尽力了就好，分数不是最重要的。”后来成绩出来，我考得不算顶尖，可妈妈却把那张试卷小心收在抽屉里。她说：“这不是一张普通的考卷，是你坚持的证明。”

现在想起那次考试，我总会想起医务室白墙上的挂钟，想起班主任轻轻拍我后背的动作，想起自己咬着牙写完最后一道题的瞬间。有些考试教会我们知识，有些考试却教会我们：真正的勇敢，是哪怕身体不适、困难重重，依然愿意为了重要的事拼尽全力。那次病床上的考试，就是我成长中最难忘的一课。

第二篇：琴键上的成长礼

去年夏天的钢琴十级考试，是我学琴八年最难忘的一次”考试”。那天我穿着妈妈新买的白裙子站在考场外，手指无意识地摩挲着琴谱边角——那上面还留着练习时蹭上的咖啡渍，每道折痕都像在说：“别慌，你练过千百遍。”

学琴的日子远没有想象中浪漫。为了考十级，我每天要练四个小时琴。暑假的午后，空调开得再低，后背也会被汗水浸透。有次练《幻想即兴曲》的三连音，手腕酸得抬不起来，我气得砸了琴键：“不考了！反正考不过！”妈妈没说话，只是把我小时候学琴的视频找出来。屏幕里的小丫头扎着羊角辫，坐在琴凳上够不着踏板，却认真地说：“我要弹给妈妈听。”我突然鼻子一酸——原来最初的热爱，从来不该被困难打败。

考试当天的候考室像个小剧场。有的考生在反复背谱，有的家长小声叮嘱”别紧张”，我盯着自己发红的指甲盖，听见心跳声盖过了周围的响动。终于轮到我了，推开门的瞬间，考官们抬头的目光让我喉咙发紧。坐在琴凳上，手指触到琴键的那一刻，我忽然想起老师说的话：“把琴键当老朋友，你和它说过的话，都会被听见。”

前半段弹得很顺，《降E大调夜曲》的旋律像溪水淌过琴键。可弹到《辉煌的大圆舞曲》时，我突然卡壳了——那是我最熟的曲目，怎么会忘？冷汗顺着后背往下流，手指悬在琴键上方发颤。考场里安静得能听见钟表走动的声音，我闭了闭眼睛，脑海里闪过练习时的画面：深夜里妈妈端来的热牛奶，老师握着我的手纠正手型，琴谱上被红笔圈了又圈的重点…那些温暖的细节像火种，重新点燃了我的勇气。我深吸一口气，从出错的地方重新开始，这一次，音符像潮水般奔涌而出。

考完走出考场，妈妈迎上来时眼睛红红的。她说刚才在监控里看到我卡壳，心都提到了嗓子眼，可看我调整后继续弹，又觉得比任何满分都骄傲。后来成绩出来，我拿到了”优秀”，但最珍贵的不是证书，而是明白：所谓考试，考的从来不是单纯的技巧，而是面对挫折时重新出发的勇气。

现在我的琴凳旁还贴着那张”别慌”的便签纸，每次看到它，都会想起那次琴键上的考试。它让我懂得，成长的路上难免会”卡壳”，但只要记得最初的热爱，就一定能弹出更美的旋律。

第三篇：社区里的特殊考场

去年秋天，我参加了社区组织的”安全知识竞赛”。说是考试，更像一场特别的”成长课”。那天的考场设在社区活动中心，黑板上用彩色粉笔写着”安全记心间”，台下坐着几十位居民，连平时不爱出门的王奶奶都搬着小马扎来了。

竞赛通知贴出来时，我还有点不屑：“不就是背背安全知识吗？有什么难的？”可当社区主任说要以家庭为单位组队时，我立刻来了精神——我和爸爸、妈妈组成”安全小卫士队”，准备大显身手。那周的晚饭后，我们家的茶几变成了”学习角”：爸爸翻出《家庭安全手册》划重点，妈