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高中生优秀习作范文-等待之后的甜蜜-学会等待作文

等待之后的甜蜜

暮色漫过窗台时，我总爱坐在书桌前看那盆多肉。它蜷缩在粗陶盆里，叶片皱巴巴的，像极了我此刻的心情——距离省作文比赛还有三天，稿纸上的字删了又写，笔尖在纸上划出凌乱的痕迹，仿佛我此刻的焦灼。

一、泥土里的等待

去年春天，生物老师给每人发了一包凤仙花种子，褐色的小颗粒比芝麻还小，躺在掌心像一捧碎掉的星光。记得每天浇水，放在阳光充足的地方。老师的声音很轻，却像一颗石子投进我心里。

我把种子埋进阳台的花盆，覆上薄薄一层土，便开始了漫长的蹲守。每天清晨第一件事就是冲到阳台，扒开表面的泥土看——没有动静；傍晚放学回家，蹲在花盆前盯半小时，土面依旧平整。第五天，我忍不住用手指轻轻刨开土壤，种子还是老样子，甚至感觉比刚种下时更干瘪了。是不是死了？我捏着种子问妈妈，声音里带了哭腔。

妈妈正在厨房择菜，闻言笑起来：种子要等自己积蓄够力量才会发芽，你这么急着扒开它，它怎么敢长出来？她把我拉到沙发上，翻开一本植物图鉴，指着上面破土而出的幼苗说：你看，这颗种子在土里等了七天，你以为它什么都没做，其实在悄悄生根呢。

那天晚上，我做了一个梦，梦见自己变成了一颗种子，被黑暗包裹，四周冰冷潮湿。我害怕地想往上钻，却被一层层泥土压着，动弹不得。突然，我感觉到脚底传来一丝微弱的牵引，像是地心深处传来的呼唤，于是收起急躁，沉下心，一点点向下扎根，直到触碰到湿润的泥土，直到感觉到根须在黑暗中舒展成网。

第七天清晨，我照例去阳台，忽然看见土面上拱起一道细微的裂缝，一抹嫩绿怯生生地探出头，叶片上还沾着晶莹的露珠。那一刻，我忽然明白，等待不是无所事事的煎熬，而是一场与时间的默契——你在等它成长，它在等你学会耐心。

二、书桌前的等待

高一上学期，我的数学成绩像坐过山车，从班级前十一路滑到三十名。试卷上的红叉像一个个张牙舞爪的怪物，每次发卷子我都把头埋在臂弯里，生怕被别人看到眼里的泪。

周末的下午，妈妈把我拉到书桌前，从抽屉里翻出一个铁盒子。盒子里装着一沓泛黄的纸，边角已经卷曲，上面是用蓝黑钢笔写的公式，字迹工整得像印刷体。这是我高三的数学错题本，妈妈指着其中一页，你看这道解析几何，我当时错了七次，每次错都是因为同一个步骤算错了。

她翻开最后一页，上面贴着一张小小的奖状，边缘已经磨损，市级数学竞赛二等奖的字迹依旧清晰。我等了三年，才等到这张奖状。高三那一年，我把数学课本做了三遍，错题本写了五本，每天只睡五个小时。有时候算一道题算到凌晨，对着草稿纸哭，哭完擦干眼泪接着算。

我看着妈妈眼角的细纹，忽然想起她总说我数学不好，原来她也曾为了一个公式熬过无数个夜晚。等待不是被动地熬时间，妈妈合上铁盒子，是把这段时间用来让自己变得更好。就像爬山，你现在觉得累，是因为还在半山腰，只要你一步一步往上走，总有一天会看到山顶的风景。

从那天起，我把数学试卷上的红叉一一抄在错题本上，标注错误原因和正确解法。每天放学后，我在教室多留半小时做数学题，周末的上午雷打不动地刷一套卷子。有时候遇到一道难题，算到太阳落山也算不出来，但想起妈妈的话，就会深吸一口气，重新拿出草稿纸。期中考试时，我的数学成绩回到了班级第十五名；期末考试，又进了前十。当老师念到我的名字时，我看着窗外飘进的梧桐叶，忽然觉得，等待分数的日子，原来也带着微甜。

三、历史长河中的等待

去年暑假，我去西安参观历史博物馆。在唐代展区，一尊陶俑吸引了我的注意——它缺了一只手臂，衣衫褶皱里还沾着泥土，但脸上的笑容却格外温暖。讲解员说，这是出土时被打碎的陶俑，考古工作者花了三年时间才把它修复完成。

你们知道吗？讲解员的声音轻了下来，刚发现它的时候，碎片散了满满一地，我们连它的手臂在哪里都找不到。修复师们每天跪在工作台上，用镊子夹起比米粒还小的碎片，一点点拼接，有时候一天只能粘好两片。

玻璃展柜里，陶俑的衣袖垂着，那缺失的右臂仿佛在诉说着什么。我想起《史记》里记载的司马迁，他在遭受宫刑后，隐忍苟活，在狱中完成了究天人之际，通古今之变的《史记》。那部五十二万字的巨著，他等了十四年，那些竹简上的文字，每一个都浸透了他的血泪。

还有故宫的文物修复师，王津师傅在纪录片《我在故宫修文物》里说：修一件钟表，短则三个月，长则三年。你得等，等零件找到，等误差校准，等齿轮重新咬合。有时候你觉得等不及了，可时间这东西，急不来。

站在博物馆的灯光下，我忽然觉得，等待是人类最古老也最动人的智慧。从远古人类等待第一粒种子发芽，到匠人等待一件器物成型，再到科学家等待一个实验结果，我们的一生，其实就是在等待中积蓄力量，在等待中遇见惊喜。

四、时光酿造的甜蜜