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《南京照相馆》400字观后感

篇1

今天老师带我们看了《南京照相馆》，走出电影院的时候，我的眼睛红红的，心里像塞了块湿棉花，沉甸甸的。

电影里的吉祥照相馆，本来是个很热闹的地方。金爷爷戴着圆眼镜，总能把人拍得笑眯眯的；毓秀阿姨的花裙子晾在院子里，风一吹就像蝴蝶飞；阿昌叔叔每天背着绿邮包，口袋里总藏着给小朋友的糖。可是有一天，好多戴钢盔的坏人闯进了南京城，他们的皮鞋踩得街道咚咚响，手里的枪闪着冷光，大家吓得都躲在家里不敢出门。

我最害怕看那些坏人的照片。他们让金爷爷帮忙洗照片，可照片里全是可怕的画面：好多人被绑在树上，房子烧得黑乎乎的，还有小朋友在哭。金爷爷的手一直在抖，洗照片的水都溅出来了。我紧紧攥着同桌的手，心里想：那些小朋友好可怜啊，他们一定很想爸爸妈妈。

但我也看到了好多勇敢的人。阿昌叔叔把重要的照片藏在邮包夹层里，被坏人发现时，他明明吓得腿都软了，却还是把邮包抱得紧紧的。毓秀阿姨用唱戏的水袖裹住照片，对着坏人笑的时候，眼泪却顺着脸颊往下掉。金爷爷的小孙子才跟我差不多大，却懂得帮着把照片塞进墙缝里，小手被钉子划破了也不吭声。

电影快结束时，金爷爷家的照相馆被炸成了碎片，可那些藏起来的照片却被偷偷送了出去。老师说，这些照片能让更多人知道坏人做过的坏事。我好像有点明白，为什么金爷爷他们宁愿被坏人欺负，也要保护那些照片了。

回到家，我把观后感写在方格纸上，旁边画了个大大的太阳。妈妈问我为什么画太阳，我说：“因为以前的小朋友没有太阳，现在我们有了，要好好保护它呀。”以后我要好好学习，像电影里的人一样勇敢，还要记住那些保护我们的人，永远不让坏人再来欺负我们。

篇2

《南京照相馆》的片尾字幕落下时，影院里的寂静像化不开的浓雾。我望着渐暗的屏幕，指尖还残留着攥紧衣角的触感，眼角的湿润提醒着自己刚刚经历了一场怎样沉重的情感冲击。这部电影像一把锋利的刀，精准剖开了那段被岁月掩埋的历史，让南京大屠杀的血泪记忆挣脱时光束缚，直刺人心最柔软的地方。

吉祥照相馆本是老南京城的温情地标，青灰砖墙爬满藤蔓，木门轴转动时带着咿呀的旧时光。橱窗里陈列着穿马褂的老先生、梳发髻的新嫁娘，玻璃柜台下的相册里，孩童的笑脸比阳光还灿烂。可当日军的铁蹄踏碎街巷的宁静，这里的光影瞬间扭曲。暗房红灯摇曳，显影液里浮出的不再是笑脸——同胞倒在血泊中的躯体、被火焰吞噬的宅院、母亲怀中啼哭的婴儿，那些画面像烧红的烙铁，烫得人眼眶生疼。躲在照相馆的人们攥着拳头，指节泛白，连呼吸都带着颤抖，我坐在观众席上，仿佛能听见他们胸腔里压抑的呜咽。

日军摄影师伊藤的虚伪像一层薄冰下的浊水。他总穿着熨帖的白衬衫，袖口系得一丝不苟，递给邮差阿昌糖果时，嘴角挂着温和的笑，转身却让镜头对准被刺刀挑起来的婴儿。当他举着“仁义礼智信”的卷轴摆拍“亲善”照片时，被强按着头的百姓眼里，仇恨像未熄的火星。翻译官王广海的挣扎更具撕裂感，他西装口袋里插着日军发的钢笔，却在暗房里用这支笔在照片背面标注遇难者姓名。当他发现照片里有自己的邻居时，突然把钢笔狠狠砸在地上，玻璃笔帽碎裂的脆响，像他良知觉醒的惊雷。最终他中弹倒地时，拼尽全力把藏照片的信封塞进砖缝，鲜血染红信封上“平安”二字的瞬间，让人心头发紧。

平凡人的勇气最具穿透人心的力量。邮差阿昌起初见了日军就缩肩哈腰，可当发现藏照片的邮包被搜查时，突然挺直佝偻的背，用带着乡音的日语结结巴巴地辩解，尽管声音发颤，护着邮包的手臂却纹丝不动。戏伶毓秀穿着绣牡丹的戏服，被逼着为日军唱《贵妃醉酒》时，水袖翻飞间已将胶片藏进夹层，转身谢幕的刹那，我看见她胭脂下的泪痕。老金夫妇在日军枪口下整理照片时，手指在相机暗盒上的停顿只有半秒，却藏着赴死的决心；他们的小儿子不过十岁，在日军离开后，踮着脚够墙上的碎照片，被钉子划破的掌心滴着血，却固执地把碎片按进相册空缺处。这些普通人没有惊天动地的壮举，却用最本能的坚守，在绝望里种出了希望的萌芽。

这部电影让我真正读懂，南京大屠杀不是历史课本上冰冷的“30万”数字，而是无数个吉祥照相馆这样的家庭破碎，是毓秀再也没能穿上的戏服，是阿昌永远送不到的家书。作为学生，我们课间打闹的欢笑、晚自习窗外的月光，都是这些先辈用生命换来的安宁。铭记历史从不是为了延续仇恨，而是要接住他们递来的勇气——就像那些藏在暗盒、夹层、砖缝里的照片，总要有人守护，才能让真相永远不被掩埋。

“忘记历史就是背叛”，《南京照相馆》用光影为我们上了最深刻的一课。它让我们看见，最黑暗的时刻，人性的微光也从未熄灭。唯有带着这份记忆奋力前行，才能守护住来之不易的和平，让那些在照片里凝固的苦难，永远不再重演。

篇3

《南京照相馆》的片尾字幕滚动时，我身边传来低低的抽泣声。这部电影像一把打开记忆闸门的钥匙，让那些在历史课本上略显枯燥的文字，瞬间化作鲜活而沉重的画面，直击心灵。

影片中的吉祥照相